Когда я села писать сегодняшние, ой уже вчерашние, УС я не ожидала то напишется сон полугодичной давности. Видимо желание писать рвется наружу, а новых снов мне в последнее время не снится и из памяти вытаскиваются старые сны и слова сами находятся и записываются на бумагу.
А еще мне вчера в процессе проработки заданий ПуХ вспомнилось что лет в 10 я хотела написать книгу. Год назад меня научили одному важному знанию: если в детстве мы хотели кем-то стать и что-то сделать, то у нас есть все необходимое чтобы это осуществить."Чай с молоком"Через матовое, молочно-белое стекло падает свет. Тусклый, он лишает окружающее меня пространство красок. Словно я нахожусь в старом черно-белом фильме или же сижу в кинотеатре и смотрю старую пленку, а там на экране мы сидим в плетеных креслах среди маленьких подушек с вышивкой, за круглым дубовым столиком и пьем чёрный чай с молоком.
Это такой специальный уголок в этом мире, где можно воссоздать атмосферу прошедшей эпохи, и внешний мир ни за что не посмеет эту атмосферу нарушить.
Тишина. Маленький уголок в котором стены оббиты темными деревянными панелями и отгороженный от остального помещения напольными горшками в которых растения с большими мясистыми листьями, названия которых я не помню.
Ты сидишь напротив и с опаской пробуешь, такой же как и у меня, чай по английскому рецепту и рассказываешь мне о том как хорошо отдохнул в выходные, а потом будешь хвалиться своей любимицей — пушистой кошкой с большими, словно стеклянными, глазами.
Я понятия не имею почему ты рассказываешь мне все это. Почему мне? Глядя на тебя вообще нельзя сказать, что ты большой любитель поболтать с малознакомыми людьми. Скорее уж наоборот. Но вот ты сидишь в своем кресле весь не то скованный, не то смущенный, в противовес развалившейся в подушках и расслабленной мне, и своим тихим, безумно приятным голосом рассказываешь о своих кошках. А в твоих глазах столько радости, как у мальчишки который наконец-то нашел с кем поделиться своей сокровенной тайной.
И я уже даже не задаюсь вопросом зачем ты мне все это рассказываешь. Я слушаю твой голос, вижу как в твоих темных глазах сверкают искорки радости, а на губах играет улыбка, и мне хорошо. Я улыбаюсь и радуюсь вместе с тобой, не замечая, что остывший чай по вкусу уже неприличная пакость, что время неумолимо бежит и я вообще-то заскочила сюда на четверть часа, которые уже успели истечь раза три, если не больше.
Это место не из этого времени, этот голос и искорки в мраке твоих зрачков. Из этой сладкой ловушки нет выхода. Да и нужен ли он? Там, за мутным оконным стеклом суета большого города, толпы людей и машин, яркие неоновые вывески и серое небо грозящееся пролиться дождем.
К черту все! Все дела, встречи, телефонные звонки. Я не хочу покидать это место, эти шелковые подушки и удобное кресло. Я хочу слушать твои рассказы о кошках, друзьях, прочитанных книгах и распитых бутылках. Вот только кто-нибудь заберите этот чай с молоком и принесите куда более привычный зеленый.